¿Te gusta mi amor?

Erika Kuhn

A los hombres como vos hay que jalarlos de los huevos

acercarse y mirar fijo

el horror redondeado en la entrepierna

y preguntar

¿te gusta, mi amor?

¿vas a ir al psicólogo después, a llorar,

porque una mujer no celebra tus “por favor”

y “perdoname”?

estoy pensando en mi adolescencia

mamá decía tenés que ser una mujer de bien

para encontrar un hombre de bien

que te acompañe

y me dio una biblioteca y yo la puse en mi boca

pero cuando crecí, en mi boca,

pusiste tu sexo y aún así, yo, mujer de bien

le hice un poema brillante, brilloso

era un poema de furia y amor

y me abría y te mostraba, después

cómo aprendía a ser la puta mujer de bien

pienso, además, que cuando te jale las bolas,

solamente porque te amo,

vas a llorar y gritar y decir que soy demasiado bella

y yo voy a responder que me disculpes

la belleza es un cristo con la hombría triturada, quizás

o una nueva versión de La Condesa Sangrienta

ya decía Alejandra que había que escribir un ensayo sobre el bien

y señalaba un libro de Dostoievski

pero vos, mi amor

a vos te va a encantar que te jodan

que te hagan llorar el sexo

resistí resistí ¿te duele? ¿te va a alcanzar la vida

para llorártelo cuando vayas a mear y veas a otros tipos

con tu deseo colgando?

jalar jalar resistí un poco más

no hay descanso, tené paciencia

yo solamente soy la mujer que después de ponerte a llorar

enciende un cigarrillo

con guantes blancos, estoica

y dice: que pase el que sigue

Noelia Palma

Lugar común

Erika Kuhn

¿Preferías la verdad o quedarte analfabeta?

Entonces, Babe I’m gonna leave you

y al costado, apenas la cama vacía

ese lugar común

gonna leave you y llueve siempre hacia abajo

y puede ocurrir que pienses, alguna vez, en mí

hoy no

ni mañana

esas cosas

la nada de la nada

Noelia Palma

son las 4 y siempre de madrugada

Erika Kuhn

Corríamos algo inmenso

dónde

y otras cosas, etcétera

nadie aprende, dijo

La vida dio sus campanadas

preguntábamos qué era el amor

-no te preocupes, es domingo-

¿puedo ir a tu casa?

No:

son las 4 y siempre de madrugada

el amor duerme lo suficiente

No sabremos despertarlo 

Noelia Palma

En forma de amuleto

Erika Kuhn

"La habían vivido en otro lado. Cuando el futuro era excesivo,

el pasado inocente, tanto que parecía múltiple..."

María Negroni, Islandia

Ella fue a dejar una carta
decía
Adiós Erika
te irás dejando
caminarás lento y tu pelo
hará el gesto de una ramita en el árbol
apenas moviéndose azul
a través del solar

decía
Adiós y abrazame en la misma línea
entonces estabas de rodillas
con los ojos vivos

te abrazaste
y te consolabas
entre palabra y palabra

acaso se trataba de encontrar
una estrella en forma de amuleto
una constelación, una casa
donde no regresar

y te arde el corazón porque resulta
muy difícil latir después de tanto
leés la carta con voz fuerte
y clara
Adiós Erika
abrazame
las dos sabemos que los viajes que somos
sueñan
quedarse llamando a silencio

y te llorás
y acariciás tu pelo
para nada

algo inmenso crece
ahora sos la madre de tu ausencia
y una madre jamás
debe abandonar al hijo

decís
voy a cuidar lo posible
porque ¿de qué vive una mujer como vos
todavía?


Noelia Palma

Sin título

Erika Kuhn

“Pero yo (no te vayas)

sé pronunciar el nombre de tu carne.”

Beatriz Vignoli

es terrible, con tu belleza no puede nadie, dije
pero las palabras, acaso, eran del mundo

una herida de norte a sur un fracaso de mis manos
intentando lo absoluto

de morir nos adentramos la vida entera

y llorando conozco al animal

siempre es el primer día sobre la tierra


Noelia Palma

Cry me a river

Erika Kuhn

¿Cuánto hace que llueve sin parar? ¿Cuántos ríos grises escribieron una lluvia, que no es mansa, para llevarme a los extremos? Llueve. Dios está lavando el terror, la presencia, la piedad. Dios está lavándose las manos de hielo: es un torrente de belleza caótica.
No fue culpa mía que los árboles aprendan a subirse mal a mi ventana y yo los vea equivocando la sombra.

¿De vivir como agua mueren los domingos?
¿De morir la estrella viven los huesos?
Es un sonido a diluvio universal. Es una mujer, dos, o todas las que le cuelgan al día una ausencia, para abrir mejor los ojos. 

Sin título

Erika Kuhn

Mi muerte nació conmigo. Se agranda cada vez que miro el reloj. Si miro a la izquierda está siempre con una libreta en la que jamás ha escrito nada, la guarda para cuando le toque escribir mi nombre. Me llamo gato y soy una mierda. Empujo al fantasma. Le saco el corazón a dios y me existo. ¿Y quién te dijo que Dios tenía un corazón? Dios es puta. Y tiene tarifas económicas, porque Dios es fea y no

entiende razones. ¿Y por qué carajos escriben dios con mayúscula? ¿Acaso la ausencia tiene nombre propio? No, la ausencia es todos los nombres, todas las formas, todos los huecos. La ausencia, en el infinito, es la presencia que completa el todo. El opuesto, el reverso de la trama. Algo así como una flor, una orquídea supongamos, que se ha desprendido del aroma. Pero olvido el aire, ya no respiro: todos los ojos están cerrados: El final también nace conmigo. Alguien a esta hora con esa música se arranca el respiro de la boca y se lo pone a un muerto, éste se mueve un poco, saluda... está el aroma, pero la flor se ha ido. Se ha esfumado, como una nube después de la tormenta. Y el muerto ahí, impoluto, blandiendo su impuntualidad. La página siguiente es blanca. Dice un dolor apenas paisaje. El muerto mira lo que ocurre, no emite palabra. Y si evita hablar es que comprende: el silencio es su mejor discurso. Para rellenar un cuarto inmedible no hace falta más que dos vidas después de habérselas muerto. 

Texto: Noelia Palma, Susan Urich, Leo Mercado

El espejo es un experimento

Erika Kuhn

Lo ves ahí, sentado, lo calienta mirarte
y vos tan putita pelás una banana

te vas metiendo de a trocitos en la boca
pensás: tragar tragar tragar, le voy a mostrar una teta
me voy a acariciar primero una
después la otra
querés ver si la tiene dura y se mete la mano
en el pantalón
y cómo abre los ojos
pensás, otra vez, hundirlo en tu boca

sentís, el espejo es un experimento
un falso acto donde ensayás sus manos
deslizándose por el pecho

entonces vas a tu cama
mirás de cerca el teléfono
lo vas a llamar
y te convencés: no pienses en el rechazo
ofrecele tus vísceras hasta que le dé repulsión tanto amor,
que lo atraviese.


Noelia Palma

Soy el disparo

Erika Kuhn

Digo tu voz
traducida en tierra fértil

tu mano en la mía
temblando
el mundo es solamente tu mano
y la mía temblando
la espesura de mirar la noche irrepetible
somos vertebrados
haciendo espasmo de vida irrepetible
gesto en mi boca abierta a lo absoluto
decir tu voz, llamarme con tu voz
es un dolor más eficaz que la belleza
donde hace lugar la mí que te entrego
para decir desesperadamente
un corazón
en la boca
soy el disparo, el sonido que habla
a través


Noelia Palma

Ad Intra

Erika Kuhn

guardo al miserable dentro del pájaro / no vuela
hago la transfusión del universo

ahora vuela (le di amor)
estoy a punto de ser cierta donde No Estamos
invoco al animal, ahogo exactamente la sombra
hasta la forma de la tristeza
la más lacrimógena de las entregas: soy

el pájaro, literalmente, abre las alas
se convierte en la repetición del silencio
(hablo de los huracanes que entreteje
del corazón hacia abajo)
yo debía decirle: no sepas sin mí el color de lo apenas
latiendo, lloviendo, amando
no sepas mi mano en el pecho
hurgándome la entraña,
buscando en los diccionarios la palabra que flota
porque debo decir la desesperación ad infinitum
de lo que cae, cae
y dilato la noche durante el trayecto subcutáneo

voy a soltar al pájaro que se fue
para devolver mi dolor de la boca hacia dentro
pero hago sombra
ofrezco las manos a conformar
la imitación de la palabra única
-noencuentro-

entonces, continúo contemplando al pájaro
he de soltarlo
porque se ha ido / la jaula no existe
el pájaro es la atemporalidad más hermosa
las viejas sabias de mi barrio dirán: “querida: si vuelve, te pertenece”
yo sé que tiene la fuerza del caballo blanco cuando ama
y sé que lo perdido hace raiz
(esto lo aprendí de un gran poeta)

a dónde fue. amanece siempre de formas distintas. amanece y yo descuelgo mi corazón del tendedero.
ayer tuve que ponerlo a secar. esto sucedió porque hay una lágrima ad intra

estoy hablando del relámpago.

Noelia Palma